Pauvre Pasithée, qu’un marquis bourra vigoureusement pendant quatre ou cinq lunes, Pasithée si charitable, si gracieuse, dont le giron vibrant recueillait les semences du sommeil, comme pour mieux le combattre, et qui succomba - Pasithea blandarum prima sororum – à des sévices plus qu’inhumains, subissant – ô haine atavique ! – le sort de Nausicaa. Quel rhapsode, qu’un dieu inspire, quel aède furieux dira les sombres nénies de Pasithée ? Qui recueillera son dernier souffle torride, tandis que, calciné, disloqué, abandonné de Neptune, son ventre infertile reproche ses services payés d’ingratitude ?
Eh oui, ma cafetière est morte.